"Puisque la montagne ne vient pas à nous..."

Un petit coup de blues ?

Une petite nostalgie de l'Europe ?

Ca arrive.

Heureusement, le Québec est attentionné envers ses visiteurs et ses immigrants, mais aussi envers ses citoyens qui ne peuvent voyager.

Puisqu'on ne peut pas se rendre en Europe, l'Europe vient à nous, au détour d'une promenade en ville, d'une virée dans les provinces, d'une visite de musée.

Florence, Paris, Rome... sont à portée de main.

Une sortie de métro parisienne cernée de buildings au centre-ville de Montréal, une maquette de Santa Maria del Fiore au musée des Beaux-arts de la ville, l'Oratoire Saint-Joseph au dôme inspiré justement de celui de Florence, une réplique de la Pietà de Michelange à Sainte-Anne-de-Beaupré... tout est là, il n'y a qu'à se servir.

(il y a aussi les caffè latte des bistrots en Petite Italie, mais on évite en ce moment, rapport aux cocktails Molotov...)

"Et son bras, et sa jambe...

 

"Et son bras et sa jambe, et sa cuisse et ses reins, 
Polis comme de l'huile, onduleux comme un cygne,
Passaient devant mes yeux clairvoyants et sereins"

[Charles Baudelaire, Les Bijoux]

 

2h41

Il y a des soirs où on est triste, où on pense aux amis qu'on a perdus de vue, à tout ce qui nous sépare aujourd'hui.

Et vient se greffer l'image des amis laissés en France, qui n'ont pas le temps de donner des nouvelles.

Et alors on aimerait bien que ça passe, on aimerait bien avancer. Ne pas y penser.

Il y a des soirs où on se demande si ce n'est pas foutu, si on va finir par s'en sortir un jour et par arrêter de se débattre tout le temps.

Recommencer sa vie ailleurs, c'est épuisant, c'est difficile, c'est casse-gueule.

C'est de l'énergie et de l'argent qui partent en fumée.

C'est fêter Noël par webcam interposée, c'est ne pas reconnaître ses neveux sur les photos, c'est laisser la distance - au propre comme au figuré - creuser des sillons dans les amitiés.

C'est devoir apprivoiser de nouvelles personnes, c'est devoir courir partout, c'est devoir chercher le moyen de rencontrer des gens, c'est devoir se créer un réseau, devoir convaincre, devoir plaire, devoir être souriante tout le temps, disponible, accepter des boulots de merde sous-payés en espérant que ça va finir par changer.

C'est claquer ses économies dans des bottes, et des gants, et des manteaux, et des écharpes, et des polaires, et des loyers, et des courses, et des allers et retours en métro, et ne même plus s'acheter de livres.

C'est penser à tous ses livres stockés dans des cartons, quelque part en France.

C'est se dire qu'on n'est plus tout jeune et que ce serait bien que ça progresse. Ce serait bien d'avoir, enfin, quelque chose de stable.

Et puis, c'est avoir envie, parfois, le soir, d'appeler quelqu'un, mais il y a le décalage horaire, bien sûr.

La mort de Béatrice

Dante Gabriel Rossetti, 1871.

La Llorona

Lloramos.