Gargouilles

Ma grande soeur aimait les gargouilles.

 

Elle nous embarquait dans sa petite voiture brimguebalante et nous faisait faire le tour des petits cloîtres gothiques, appareil photo en bandoulière. Elle les photographiait sous toutes les coutures, découvrant mille détails inaccessibles au simple mortel, des damnés dévorés entre les pattes d'un griffon, des hybrides improbables, la découpe d'une plume, le crochet d'une serre.

 

Si elle était montée sur les toits de Notre-Dame avec moi, ce sont ses photos à elle qui seraient ici.

 

Je parlais de traces il y a quelques jours.

Laisser une trace de soi, mais aussi se raccrocher aux traces des autres.