Où les Français seraient bien avisés de prendre exemple sur les Québécois

Au Québec, la culture, ça se partage, ça se prête, ça appartient à tout le monde.

Au Québec, les bibliothèques, de la petite bibliothèque de quartier à la Bibliothèque Nationale, sont gratuites et ouvertes à tous.

Même chose pour les Centres d'Archives.

Même chose pour certains musées, comme le Musée des Beaux-Arts de Montréal.

Au Québec, pas besoin de passer l'épreuve du feu devant un documentaliste suspicieux pour avoir le droit de s'inscrire à la Bibliothèque Nationale ; pas besoin d'aligner les recommandations et les diplômes pour avoir le droit d'acquérir à prix d'or une carte d'accès valable plus d'une semaine.

Au Québec, on peut travailler aux Archives jusque tard le soir. Pas besoin de se débrouiller pour se caler une après-midi de travail dans un emploi du temps surchargé, pas besoin de remballer prestement ses affaires dès 16h45 alors qu'on vient à peine de dégoter le manuscrit  tant recherché.

Au Québec, on peut gratuitement aller plonger son regard dans celui de la jeune femme aux yeux noirs peinte par Rembrandt en 1665* aussi souvent qu'on veut, aussi longtemps qu'on veut.

Au Québec, la MJC du quartier propose gratuitement des concerts, des pièces de théâtre, des expos photos, des contes tout au long de l'année.

Cet accès simple et facile aux livres, aux manuscrits, aux tableaux, à la musique... est une bouffée d'air frais et un vrai plaisir.

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*Rembrandt, Portrait d'une jeune femme, v. 1665, MBAM

Nature morte aux pieds nus

Pour une fois, une rare fois, j'ai fêté mon anniversaire loin des écrans d'ordinateurs, des montagnes de papiers annotés et de la moiteur de la ville.

Pour une fois, j'étais loin, au bord du Saint-Laurent, sur une plage de cailloux, avec le bruit du vent dans les feuilles comme cadeau inestimable.

 

La nuit est tombée

La nuit est tombée sur Montréal, une ville d'où on peut apercevoir les étoiles.

Les gens ont quitté leurs balcons ou les marches des escaliers, havres de fraîcheur dans la nuit moite et oppressante d'un été qui touche presque déjà à sa fin.

La ville s'est tue, aucun son ne provient du dehors.

Et dedans, seul le gargouillis du frigo rivalise avec le bruit des pages que je tourne et de ma propre respiration.

Les ombres dessinent des arabesques sur les moustiquaires.

Quelque part, loin, le soleil se lève sur Notre-Dame. Paris s'éveille.

Mais ici, tout est cotonneux, engourdi, et paisible.

"Chaque homme dans sa nuit s'en va vers sa lumière"

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[Victor Hugo]

Parallèles