Les portraits de Van Dyck

Comme ceux qui me lisent de temps en temps le savent déjà, et comme ceux qui ne m'ont jamais lue vont l'apprendre pas plus tard que maintenant, j'aime les portraits. Je suis fascinée par ces visages qui ont traversé les siècles : je l'ai déjà dit, mais quand on fait de l'Histoire, quand notre "matière scientifique" est constituée de morts, quand on passe des journées à éplucher des manuscrits rédigés d'une plume baveuse quelques cinq cent ans plus tôt, on oublie parfois qu'on a affaire à de vraies gens plutôt qu'à des statistiques abstraits. Les portraits nous permettent donc de donner de la chair à un squelette de chiffres.

Et s'il est un portraitiste que j'aime particulièrement, c'est Antoon Van Dyck.

Ca tombe bien : le Musée Jacquemart-André (qui possède trois des 12 oeuvres du peintre conservées en France) lui consacre une très belle exposition. Huit salles tendues de velours où nobles et bourgeois arborent une posture où la rigidité de la gentry anglaise est adoucie par une sprezzatura toute italienne. Van Dyck, imprégné du travail des maîtres du Seicento, le Titien en tête, modernise l'art traditionnel du portrait, en y insufflant une humanité nouvelle (notamment dans les portraits de couples, où la tendresse affleure à travers des gestes et des regards).

Ce qui m'a toujours fascinée dans ses portraits, comme dans ceux d'Holbein, c'est la modernité des visages.

Regardez-les bien.

Ôtez les moustaches qui frisent, les barbiches pointues, les fraises arrogantes, les perles dans les cheveux, et il vous reste les traits de personnes qui ont vécu il y a 4 siècles et qui sont pourtant très actuels. Pas de bouche pincée en cul de poule, d'yeux à fleur de tête, de lignes accentuées et d'absence d'ombres qui font du modèle une sorte de personnage imaginaire et lisses. Mais plutôt des regards vivants, des nez vigoureux, des lèvres qui s'apprêtent à parler.

Et une troisième dimension qui affleurerait presque.

Des vraies gens.